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Santiago Márquez, Leprosario

A veces me conmueve no verme reflejado en nada de este mundo, un cielo cristalino se desviste y busca dar sentido a nuestro andar circular por este pasto de la vida. No eres sincero, tu máscara de perro no te permite respirar esta tarde, ya que, HOMBRE, suena a tus oídos como algo a resolver y una necedad prematura a la carga de las partículas fuertes de humanidad. El hogar magnífico en que se alzan tus ojos como larvas húmedas no conmueve más a este minúsculo y necio despertar, aunque resultes un dígito nulo y suplicante para los tecnodioses de esta esfera de fuego viscoso. El hambre de esta gesta es un primer sentido que dimos a la directriz de la misión.La nada, la explosión de todo lo nacido para perdurar, Dios, que es la muerte, que es el ser y el no ser y el para sí y el en sí, que son toda la vida, completamente inconcientes todos de todo, perfectamente deslumbrados ante cualquier obstáculo de la visión, ante la rama de cerdo en el ojo de una viga de estampita de la idea que suponemos tener del primer mundo. Pero somos (somos) caracteres bordados en la camisa de un hipócrita, un sacerdote analfabeto de una religión aún no creada, que dará forma convexa a la nada, que nutrirá de agujeros toda nuestra constitución fálica, para luego convertirnos en el humo de los caminos ciegos. Y te encantaría no proceder de ninguna parte cuando todo cobra vigencia en el descarne de tu último rostro.Nacemos, dotados o no de una completa seguridad en la bipartición de nuestro armado. Somos rígidos y quebradizos, nos disuelve nuestra propia estupidez, aunque ignoramos que es nuestra posibilidad de multiplicarnos, extendernos en sentido y celebridad horizontal, global. Dios nos viola más que la conciencia y estamos bajo la lluvia, en una calle sin costados, creyendo que el principio de todo es todo, mirándonos los pares de pies y señalando lo que no hay en un arriba provisorio. La unidad primordial se quiebra y devasta de solo saberse. Somos un individuo profundamente esquizofrénico, o eres, tan rígidamente personal, que ves variedad o diferencia, donde solo está tu cara, extendida por toda la superficie de la tierra, sin lugar para espejos o preguntas, o aún un solo acto reflexivo, que requeriría del viento.La madre, romper la madre, rompernos, madres de llanto fingido. Tres madres anales en la inteligencia de los videojuegos, un mercado para las fijaciones que impliquen comida y gritos. Las menudencias del mercado editorial-siquiátrico desvistiendo de propósito a toda nuestra calma social, para que muera de frío, en manos de bocas con lenguas ortopédicas que dicen lo siguiente: “Perro dólar, máquina de carne y dientes, hambre de tus dientes en la sonrisa-puerta-dimensional, perro culo, vientito que no abre las ventanas para no ver al miedo dosis cínica nula. Toro en mis pezones crispados, sinceridad de un naufragio creciente donde los tajos son vidrio resecado en los ojos. Muro de ceniza para contener el paraíso donde se sufre más que al nacer, pantalla de nuestra única alma.”A los tres años soñé y volví a soñar con esa mujer enorme, que me perseguía con el único fin de tragarme con su vulva. Era un dios exclusivamente material, era carne azul con un único sentido. Los hombres tortuga se anuncian, anuncian todo el daño que pueden causar, toda su sabiduría aplicada al terror. ¿Y qué corona tu cabeza? Un vector que rompe el cráneo buscando vaciarte en el crujido de los hombres tortuga, un pequeño sombrero de suicida, dorado y filoso, la hora de una vejez no deseada e irreversible. Dios también tiene ese rostro, y se explica a sí mismo en un sol dentro de un sol dentro de un sol que está dentro del primer sol. Soles amebas, creyendo aún en una revolución de los estratos biológicos que nos haga conscientes de Dios.El nombre de la aristocracia intergaláctica es cualquier palabra diseñada en cualquier sistema. Pero sus funciones son poco difundidas. Callar y despertar. Dormir y evaporar. Disolver o permutar uno o dos átomos, intervenir un solo neutrón, para mantener su poder, hacer callar a un testigo, o dar presencia química a la idea más genial. El mercado editorial-siquiátrico está comunicado con la aristocracia intergaláctica, tanto la literatura como los leprosarios son minuciosas estrategias de poder, de un poder que atraviesa la idea que tenemos de individuo y elección, dejándonos contentos o aparentemente conscientes de acciones que solo apuntan a mantener el juego, sugerir, ocultar, manifestar. Los delirantes a menudo creen conocer verdades que comprometen su vida, pero solo están siendo el cuerpo de algo planeado, una o dos cartas que se muestran para mostrar también como pasan inadvertidas porciones de la realidad.El dios carne se despierta cansado un martes de madrugada. Busca algún indicio de la noche anterior en sus ojeras y encuentra los tatuajes de todos los orgasmos de dioses más audaces y flotantes. Ofrece una manzana de mármol y todos nacemos sin dientes, en la materia. Pudo llamarse la amistad el dios carne. Y eso es algo hermoso. Es un sacerdote manipulador del mercado editorial-siquiátrico, vende ojos de voyeurs en el mercado negro celestial. Claro que desearía ser el deseo, tan solo el deseo, para abandonar su condición de carne excluyente de toda metafísica. La objetividad reclama tus mentiras, ya mismo, para ser empotradas en la espalda del bagre japonés.Dejo de existir en tu cuerpo, si es que hay cuerpo. Soy un ciclo de hemorragias que prometen repetir todo en un siniestro ciclo de hemorragias que me tiene por centro. La música de este futuro incierto en que te encuentro deja ver que todo el futuro cobra sentido ante tus ojos al solo saber de mis anotaciones sobre los aeropuertos y la posición fetal. Pudiste hacer una nave con mi último suspiro. Dejamos de tomar agua por varios días, dejamos de fumar y de comer. Un nudo de fuego y golpes prometió matarnos por alguna estúpida razón, a las cinco de la tarde, sabiendo la verdad, volviendo al mundo como fantasmas del tamaño de una uva que hablan al oído a los vivos. Vi la luz al final, me inyectaron mi último suspiro por una jeringa sucia en tu cama de perro. Fui, angelito imbécil hacia la luz, y hoy dudo de estar en el mismo universo que antes de eso, dudo de si ya viví mi última muerte. En el leprosario, viejos perdedores de un mundo mejor, los azules y rojos, hacen inteligentes juegos de fantasmas con su único testículo.Jóvenes adictos sentados en lagunas de curación a corto plazo en el leprosario. El bosque incendiado fue el de mi infancia, que sonreía en una casa de balneario cuando tú eras yo y todo era tan celular. Mamá era mamá y nadie más. Las cosas se aprendían y con algún atisbo de utilidad. Mi bicicleta era la bicicleta categórica, significaba todas las bicicletas existentes y posibles. Pero dios ahí, con cara pacífica de barba de nube, empezando a confundir a los extraterrestres con el sentido religioso del almuerzo. Y los extraterrestres ahí, con la mentira del cuerpo individual y la consciencia, sabiendo que manipulaban a nivel celular y subatómico todo el sentido de mi tristeza.La estrella es el temor al sol. El fruto del trabajo es la mutua dependencia con la nada. Nos reunimos para dar forma a una montaña de papeles, a kilos de papel inútil. Presentís que la libertad es un concepto tan primitivo como cuerpo, o más que mente. Pero tomamos en serio a inmensos paneles con minúsculas dosis de información en caracteres gigantescos. Y se pierde el día en el humo de una creencia que no se corresponde con nada razonable, nos erguimos como árboles sedientos de sol y llevamos nuestros mil rostros a las alturas, sintiendo un sentido unitario para cosas que se desconocen entre sí, busco tus manos y están iridiscentes de la sinceridad que te lleva a preguntarte por lo ajustado de que haya una primera persona al enunciar. Y te decidís a buscar la manera de hablar de lo que es, desde dentro.La imbecilidad de la luna me llama todo el tiempo a diluirme en su corona de espinas. Trece búhos discuten ahora el asunto de si tiene algún sentido todo esto que dan en llamar universidad editorial-siquiátrica: el mundo.

Santiago Márquez
(leer otros de sus textos)ilustración: alotropico
http://www.ceronocero.com
(título desconocido)
vía CAFECESE tan sano despirdare de Ney el 6/03/08
Tengo todos los colores que nadie prefiere en una cartera invisibleFrío estaría el día si lo hubieran tratado mal en el trabajo, pero los límpidos extractores de su verosimilitud están náuseos. Claro, la mala fe se deja macerar para hacer fiestas más animadas con alguien que resulte cínico pero que sea un otario. Todo te suena a lo que querés decir, estás callado hace un minotauro y medio. Juegan a sortear a la marchanta el azar de especular con tu imagen Y no te vio nadie en esta fiesta. Y no sé si viniste porque tenés olfato lleno de un sonido como los que hace el vendedor de filo de cuchillo, que es el Caín del afilador y toca mal su pito.Nos hicieron lugar en el ómnibus, parados, pero igual el viaje es largo y no nos va a doler haber dejado a otros parados. Este lleva a la fiesta en que vos estás a medias, con dos carteras y los colores más sinrazón que había en el pasillo, los juntaste, los trajiste y se los ofrecés a estos jóvenes que desayunaron la posmodernidad que vos estás rastreando.Paz, todo tiene su revés salvo la luna y todo lo que te hace sentir miserabilísimo hoy. No tengo consejo para darte pero sí unas canciones que hizo un joven que ya no está, ni cuerdo, ni haciéndose, ni vivo. Lo que quiere decir esta carta es que el no encontró algo que capaz que vos en un futuro sí, hasta capaz que eso que encuentres te salve de vos. Te prometo que no lo vas a encontrar en estas canciones, pero tenés que esperar cinco minutos para que abran la puerta y esta carta es el mundo que hay ahora en tus manos, en las que hasta hoy buscaste mugre o tesoros, en las que encontraste más que mugre y tesoros. Estas son las canciones.Pequeño pony abandona al vientoYo tengo panes en las redesNunca creíste en decir algún o díaHorizontes de desayunar tus restosFrutos de mi vientre eran tus días,Los tejí con esmeroPero al llegar no estando cansado te diste al troteSabio troteMesuraHoy dijiste a nadie que vinoLa verdad una un poco veterana y solaNo se desprende de ti la luzPor eso crees creemos que no brillasNo te estás viendoDesconsoladamente huye hacia vos y buscando evadirte hasta tu centroDios se come tus larvas más gruesas Estamos en donde creas que estás.
Erotosaurio
vía CAFECESE tan sano despirdare de Ney el 29/03/08
Cuando termino de registrar en mi nariz los indicios de aquella mosquita muerta del criollismo, digo:
"Debería haber un libro de Ronald Weights sobre Rainbow man, pero claro...,
(sale caro hacerlo)
esto es una densa metafísica plutológica
-giro de la cara, quedo de perfil mirando por el rabillo-
la inocencia durará lo que se dicte en Eupanalandia".
Mientras, Ronald, vomitivo psicomenorrea.
(título desconocido)
vía CAFECESE tan sano despirdare de Ney el 21/11/08
Ahora tomaría un café que me resulta una inmundicia porque lo parió mi madre, donde no hay sinceridad, ni para conmigo, pequeña carta de poco papel que no me conoces en este mundo donde lluvias transversales toman por asalto otro lecho de la hierba horrible en que te meces mientras yo junto las ramitas para hacer el asado.
(título desconocido)
vía CAFECESE tan sano despirdare de Ney el 8/05/09
Auténtica foto de Krishna
Estabas hecha trizas en la puerta de la enemistad respirando la digestión de los dioses que se cagan de la risa sabiendo que nada vale la pena. Un ángel guerrero viene hasta tu puerta y te inunda la inteligencia con preguntas a las que no tengo respuesta. Eres la era digital. Eres mi corazón digital de morbo eres la comida rápida de los transbordadores.Está hecha trizas en la puerta de la eternidad respirando la transpiración de los dioses que se mofan de que nada es cierto. El ángel dogmático de Satán explica el origen de Dios y esto la sorprende y lo que cuenta la sorprende. Y todos queremos entender de qué se trata toda la parodia.Una tribu de protogitanos recorre la inmensidad a bordo de una piedra y deben admitir ante un dios pequeño y pueril que no, que no cocinan sus alimentos. Este dios de un centímetro altura da comienzo al tiempo físico.
ESTREMECE EL CANDOR DE LALICIENA
vía DORIAN ERA FEO de Ney el 6/03/08
Jugadores del fermento cósmico azul fucsia de los recuerdos lúgubresSe aprendió por el camino rectitud y mirar escondidos entre la copa. No les alcanza el tiempo a las hormigas de esta vereda santa y las nubes de esta vereda santa pueden mas no quieren regalar sus horas a hormigas que con un palito mueve Martín. Martín tiene la nuca mojada de sangre por adentro y agua de nube soberbia en la parte del pelo. En derredor una fiesta o sacrificio, donde un ama de casa del novecientos ríe de su cresta verde parada en medio del año seis, niño sádico deja escapar cien pies que lo hubieran salvado de sí, y está Martín huyéndole al martillo, de juez babeante, que está en su mano.Barbas eternas, etéreas y mudas y también altillos, muchos, altillos hasta sin casa.Y el sol, aunque tuvimos derrumbes guturales para decir sol, sol, sol, éste ahora habla en términos de mercado y hay refugiados del plástico en cada metro cuadrado de pasto, pasto, pasto. En la vereda de mugre de uña que vive Martín, encerrados en su esfera menos favorita, que es de nylon reciclado, viven: pasto, sol, pasto, sol, hermanos del sol padres de la pacha y toda la genealogía de reclamar pasto, dharma, sol. Viven hacinados y hablando en términos de mercado.
HACIENDO QUE ESTAMOS HABLANDO EN LA VEREDA
vía DORIAN ERA FEO de Ney el 6/03/08
Camaleonaría si estuviera enrelojado por demás, pero...En una escalera que abarca en su base todo el piso, en un escalón negro está Martín. Hace años lo convencieron de que sus juegos servían solo para fundar religiones, no para sonreír, no para hacer saltar al hígado y las lenguas. Espera callado o traspasando signos de un lenguaje a otro, nunca construyendo una escalera. Aprendió de su imagen en el espejo, el dejar que caiga el hilo de luz, pasivo como las piedras que manipula, brillante a veces como alguna de ellas. A los dioses lo que a ellos les compete y a los mortales más tarde, les tocará, despertar con trabajo por hacer o con colchones de pasto virgen por aplastar, como el tiempo para el reposo.“Azul y amarillo” es una premisa inagotable, Martín decide que el tiempo le pide a él casi lo mismo que todos al tiempo, que es demasiado los días azules y demasiado poco los días amarillos.En un día amarillo, dentro del ojo de su homónimo, Martín descubre un movimiento de distensión que se extiende flojo hasta un lugar, un lugar adentro del punto-idea, que se siente en todo el cuerpo, con los ojos cerrados en un escalón negro.Siguen pasando motos y con el viento que disparan disipan los comentarios que generan, Martín puede volver a la platea y ya no a aprobar o desaprobar los riff de las motos, sino a confundirse y ser un árbol más.
RUTA CIRCENSULAR
vía DORIAN ERA FEO de Ney el 6/03/08
Clementina Cáspita, criadora de pájaros neutrosCada dos veces que ningún soleador de nuestra jaula alimenta al leopardo, te invitamos a ti; ¡goza!, es aquel o este tu rincón o mesa. Todo lo daría el vecino manco con tus cartas por verte llegar montando sin montura y sin montar. Estás vestida de tu sombra en campos de girasol y yo no doy nada por compartir esta oficina con cándidos sacerdotes.Lo que podemos es ir a donde campos vigilados por paganos, por diez minutos paganos pagar por culpas cristianas y más tarde volver con algún mendrugo del sueño que acá ya está fétido. Nunca se lo confesé ni al brujo ni al boticario, pero me atemoriza secuestrar alguna de esas ancianas o niñas del valle para traerlas a ver el verdadero gris. Ya no se llama moral, no me queda la capacidad para llorar cuando veo caer de las cuencas de la mendiga, pero aún así, hay misión, información que ocultar sobre lo que le sucede a nuestro rostro y la tarea de no atraer vivos a esta... ¿vieron la oficina de la película el proceso?, bueno, es un galpón de vidrio con escritorios.Se que la persona que está al lado mío sabe revivir, pero no me animo a preguntarle porque no se si el que cura sobrevive.Fin de semana con un lagarto en la panza y dos cervezas sin alcoholEmpezamos el training con tantas otras malas pasadas recordando y la voz reverbera berberecho que no comerás. Caímos.
Ha caído jabón líquido de pascuA
vía DORIAN ERA FEO de Ney el 6/03/08
Volver a vosCuando partiste el ala norte creíste haber salido de cerca, pero llegaste lejos entre tus racimos y a mis líneas bilingüesLa garganta más insolente reforma lo que te quise dar, estabas hecha perdón entre unos búfalos amarronados por el hastío. Tu copa está reinando el péndulo de ayer, no nos darías nada, dijimos, pero estabas insomníaca de reverberar en todas las grietas de mi llanto fucsia. El mono se partió los dientes y no esperó a saber quién fuimos, tu colección de mis garras de no morder te hizo ver la recaída, insípida esta tarde.Los brillos de una avispa son los resplandores que conocen, querrías. Una manta gris es el tapete cósmico si ponemos uno o dos barcos, pájaros, peces, lo que tengas, mientras que sea de copas. Casín, sabemos desde donde y no queremos ser numerados, no por hoy. Isla, llevate el que prefieras, cada resumen del mundo tiene su recaída en lo que sienta el niño del maíz. No por eso paremos nuestro llanto.Santidad de la cantoraReacio a tus lamentos, gritaExpertos roban, la ignacia doñaCruzAlma convierte pizca en puntoVamos inciertosComamos nuestro consueloAureaba la llamaron respondió.Los pequeños recibos de tendrías que chamuscar espectroLa ubre favorita de Juan Carlos se despertó de una siesta con jaguares y lechones que leían la biblia escrita con remolacha. Hoy era todo carta y ser danos la junta de refuerzo celestial que impregna nuestro iluso postre con hermosas rocas. Las rocas están mareadas, la ubre sucumbió en el pecho de un jaguar que la esperaba con su sombrero de copa animalista. Hubo una reunión de clérigos mordillos en la puerta de nuestro postre infinitesimal. Cada uno resolvió parecerse a todos, pero la biblia estaba en egipcio, che la cagamos, una verdadera maestra no chilla cuando llega la hora de volver del recreo. Tus zapatos, gritan. Y ven que estás más linda que los cisnes de terrajería suprema.
Carver, visita
vía DORIAN ERA FEO de Ney el 6/03/08
Vino Carver anoche a casa, me boxeó, yo estaba fumando en el balcón, tomando mate. Hacía horas que pensaba en algo que me hacía doler la cabeza, empecé a escribir esto en realidad porque me hace doler la cabeza ahora saber qué era lo que quería pensar. Había una premisa, como el autor de un libro o el nombre de algún otro. Le fui a llevar un mate a mi primo, que odia todo lo que tenga que ver con algo que me interese a mí (él es escritor, no soporta que toque la armónica), y cuando llego de nuevo a mi cuarto estaba Carver, como pudo haber sido cualquier otro. No solo escritor, pudo haber sido un cineasta o un músico, ni siquiera eso, pudo ser un amigo o mi padre, o dios o mi abuela, o el vecino de al lado, o cualquier ser humano, o un perro o quien sea. Es más, no aportaba nada el que fuera Carver en lugar de cualquier otra persona, ni siquiera hablamos de literatura, si lo hubiésemos hecho me habría hecho hacerme pedazos contra las paredes deshechas de esperar y recibir velozmente a mi cara. Por todas las paredes de mi cuarto pintado de rojo, mi cara roja, como la de un chancho dormido. Solamente me boxeó, un poco así nomás, quedé todo roto y todavía no dormí, desde ayer que estoy leyendo todos sus libros, que nunca había ni oído mencionar.Creo que si se da la discusión sobre los puntos en común entre la obra y el autor, o el hombre y el artista o esas cosas, creo que es más jodido aparecer después de muerto por arte de magia en un cuarto rojo y pegarle a alguien que escribirun par de libros.
Nacimiento del fuego para la raza humana
vía Monopatín Rojo de Libro esférico el 13/03/08
(muerte de un pío)...traspasando la certeza para tocar el teclado de un mundo.a veces es un día/como el pasto en los ojos tapados del cielo pequeño///un cielo caído sobre las palabras)...esferas de dignidad en un portal de papel LOS OJOS DEL FUEGO(la cara del lenguaje es sorda)mirame, sentimeno a mí, soy un invento míoaliento de búhosbúhos chiquitosen un árbol insoportablemente conversador TUS MANOS...aire de una mano;el riego(Lacan era ciego) UN LIBRO CON TUS OJOSpor suerte tal vez...(Lacan es mudo)el día no muere...
(título desconocido)
vía Monopatín Rojo de Ney el 29/03/08
La espada tiene llagas
Es asírememoramos la inclusión de nuestros huesos en la historiapequeños dientes alargados y necios
desde alas deltas absurdas y apenas imaginables,el mundo de los plásticos etéreos y rojos eclipsó en un sol mudo e inorgánico
Todo se confunde
bailando en una canción de humo celeste

mientras el cielo se expande mostrándose viejo e inocente
Los ojos tibios de una libertad ciega y violenta
Como caen las flores a tu espalda
los ojos son peces como alasdesearíamos digerir toda la belleza del mundo sin pensar
el búho gato búho bueno
vía Monopatín Rojo de Ney el 26/07/08
La sencillez de este retórico elementi era estrago para todos los bicinautas, aunque nadie los mire.
El jardín creció en el lugar exacto en que el punto haz de luz extendió sus alas, el sentido estuvo siempre a la vista, luz del sol sin más problema que un pequeño esfuerzo, no desatar en vano los hilos de la mentalidad de este primoleño. En la sinceridad está el pan, en el trigo el color de sus ojos, en los dientes marchitos unas cuantas despedidas, en su tinta los calamares únicos de tanta quietud y su goce más universiétnico en cada renombre.
baldes de pistas para hallar
vía Monopatín Rojo de Ney el 10/09/08
Aquí reside la constancia en tareas ciertas de presunción de la etérea labor de lo que lleva a resumir lo inmaterial en episodios de materia en intento disuelta, repartida por todos los ojos circunstanciales y tal vez reales de enfatizar con el solo fin de saber que son ojos supuestos y posiblemente acolchonados a resumirse en la visibilidad de situaciones incognosibles de otro modo que ebullen en los tejidos internos de una corporeidad también entre paréntesis coagulada o no en alguna persona o el hacedor, síntesis de un entorno más o menos permeado y permeante en derredor o al centro del sí mismo de un hipotético autor.
Almertón es dedo
vía Monopatín Rojo de Ney el 20/09/08
Se había olvidado de todo, estba pronto para empezar a recordar de nuevo lo anterior y lo presente es una nube en la que vacilan los fuertes y los mudos se entumecen para dar paso a un tiempo en que los tranvías desesperan por dejar su grano de menta en puertas del beneficio. Nuestra hora pecó, nuestra hora todo lo olvidó por dar solemnes disculpas a su espacio de gran intimidad, cada sol se entretuvo dando paz a cada uno de los jugadores y recomenzó el plagio. La meta de nuestra hora fue resguardar un íntimo parecido con los cristales de suburbio, pero cada cosa se contrajo hasta jugar mal la partida de tibio hemisferio, tonto, tonto, repitió un hilo conductor de la disolución en temporales espectros, tonto de más ganas de porfiar la enésima sección de su más visto reloj pulsera estático.
pull Alter pose
vía Monopatín Rojo de Ney el 1/10/08
Los pequeños inmensos dispersos, vaya vía para traer artefactitos al mundo, la palabra en cuestión y un sinfín de elementos percutvios por doquier. Nos levantamos de un café con leche riquísimo, tres de la mañana bla, bla veintitrés, estupefactos por la aparición (bla, etc, jerga, polpol) nos enteramos que fue cierto "qué codicia".En un minuto llega un arqueólogo de las disculpas y lo de siempre, en la calle en vos, cuando de repente, mezcla rara y un montoncito de lo que hace a estos nardos en flor, te regalo un ideal de nuestro nunca proferido lamento y vaya y pase, nuestra esfera codicia todo el canchengue que resalta al evocarte.
archelios
vía Monopatín Rojo de Ney el 21/11/08

Propina para este mundo devastado por una lluvia de inmensas rocas
en que ayer morimos
fue saludable
yo estaba cantándole a una patria de personas con los ojos cocidos al pudor
un sinfín de numeritos vino en mi búsqueda y húmedo yo me entregué a una nueva impresión
pierdo intensidad como numeritos bangbangbang
todo es cierto
las paltas humean como si fuera yo el autor del poema en que bangbangbang
y cero intensidad en la casa de donde provenían las canciones
DE donde una patria donde todos tengan los ojos ahumados de pudor estúpido
que resumo en mi poca cara
कोगोते दे पोल्लो, Walter Reich
vía Monopatín Rojo de Ney el 16/03/09
Astillas de pollo"una lluvia de inmundicia saluda desde la puerta...(jueves circulan por mi pasto hermético)los vientos de mis palabras son orificios por donde la nada/ matemos al dueñotroquemos rostros yael resto es la codicia muda del que no comprendeA veces tu espalda, ¿no?A veces un rumbo claro y golpesgolpesgoplesAlgunas otras veces suicidios manufacturados a la hora de decir lo siguiente:no muero ni marchito al saber de tu situación actual ya que puedes recordar por qué fui elegido para darte muerte inmundo pájaro de luz mientras coagulas todas mis esperanzas en tu rincón de sinceridades y cosas por el estilo porque te crees pillo rufián y pagarás con esta maldición casi que eternamente soy una libélula de pocas palabras que te persigue por este mundo de videojuego en un barrio inventado por un adolescente enfermo como tú y toda tu parentela los veo esconderse de noche para robarme los envases o crees que soy ciego todos pagarán triplemente mi dolor...?Querría ofrendar mis yugos a la primaveraun cielo de miely siliconadel cual se desprenden los sueños de mis igualeslámparas de poco beneficiopara el pollo ahorcado que simula en este universo...SER Dios...teniendo claro queDios es un Bagre JaponésTMy si tu pelo caecomo una alfombra nueva(la ruina viva)en donde mis ojeras transparentesdesvisten al demonio(cogote de Dios)y todo forma partede una farsa sangrienta y vidriosadonde devoro tu carney lavas mis mechonescon tu frágil y estruendoso pubis..."Veme despertar en forma de árbol para la suerteVeme convertirme en una aguja infectadaHazme morir estranguladoHazme cantar tus himnos, tus insolencias,Amados míosTM.- "Walter Reich
(título desconocido)
vía Monopatín Rojo de Libro esférico el 8/05/09


Astro Plebe, burdo pero sincero homenaje al legendario Adán Buenosayres


Esa tarde, caminando por una calle sin luces, en la que iba oscureciendo, Astro Plebe encontró a esa muchacha que poco antes había visto en las fotos de las disquerías. Era apenas más fea que en las fotos y se decidió a hablarle. Ella lo miró como sin ojos, dejó que el viento acomodara su peinado, sonrió como sin dientes, un destello partió de todo su rostro, como agregado por a edición de un sabio programa de computadora. Una música se escuchó en toda la calle, violines en Si bemol menor, contrabajos en Do menor, acordes perfectos de piano que alternaban ambas tonalidades. El ritmo era el de una caída que se apresuraba hasta terminar en un trino de todos los instrumentos. Astro plebe flotó transportado por la música y su pecho se abrió, y de éste nació un árbol cuyos frutos eran diamantes color púrpura, que iban a parar a las doscientas manos que a la muchacha le iban creciendo de todo el tronco. Los diamantes decían frases de alabanza que repetían de manera textual lo que en cada uno de los trescientos doce dientes de la muchacha había inscripto. Se detuvieron ambos al llegar al lado del otro. El aroma de cada otro los disolvió en el aire y no volvieron a verse. Las campanas de toda la ciudad sonaron y esa noche hubo un festival, donde corría el vino como el río de la estupidez de los poetas.A la mañana siguiente, Astro Plebe se materializó nuevamente y se convirtió en poeta. A lo largo de ese día escribió un poemario de tres volúmenes del tamaño de las mesas de luz. A la noche, salió a buscar a esta muchacha, pero solo encontró su foto en las disquerías. Entonces salió a buscar a sus amigos más cercanos para festejar. Cuando llegó a casa de Ángel Dodo, su amigo estaba con varios más, tocando y bailando tango. Lo invitaron con una copa y con tallarines. Se sentó a la mesa y pasó varios días comiendo y charlando. Luego llegaron el vino y la cocaína, ambos de calidad y en cantidades titánicas. Tuvieron una conversación de un mes. Al salir de ahí, astro Plebe era otro. Y ya siendo poeta, se fue a recitar sus tres volúmenes de poesía amorosa por toda la ciudad. Pero nadie le dio de comer, ni le pagó un taxi, ni lo invitó una copa. Al volver a su hogar, era trece años más viejo. Estuvo saliendo a la calle todos los días para encontrar a la muchacha de los discos. No la encontró. Pensaba más frecuentemente en la muerte, en su muerte, cuándo, cómo, qué. Astro Plebe Verdugo bajaba la guillotina, Astro Plebe Víctima perdía la cabeza, Astro Plebe espectador aplaudía. Llegaba al otro mundo, lo comprendía todo y volvía a olvidarlo.
grado cero
vía Monopatín Rojo de Ney el 26/05/09

Lo conmueve la idea de ver cabezas cubiertas, no por otra cosa inventó el sombrero. Él es yo. Inventé una tarde el sombrero porque me conmovía profundamente la idea de ver las cabezas cubiertas. No inventé cualquier sombrero indígena, producto de la evolución de cualquier porquería natural que uno se pone en la cabeza. No. Inventé el civilizado sombrero occidental, y desde cero. Fue cerca del año 0 Mientras Jesucristo Al tiempo que Adán inventaba la filosofía y las estéticas decadentes donde se perdía todo sentido de la función religiosa desde hacía cinco siglos. Adán era un longevo, y fue él mismo quien me dijo, mirá, te podés hacer un negocio bárbaro inventando cosas que por ser el principio de los tiempos no están inventadas, como buda, pero de aquí. Adán era un hispano que también inventó cosas, la conquista por ejemplo. Yo venía de Sudamérica, pero pasaba inadvertido, porque yo mismo fui quien inventó la India, un país donde el hinduismo y cosas parecidas, de donde mentía provenir. Un escritor de ahí de Roma me dijo que estaba muy bueno para hacer milagros, pero yo resultaba poco verosímil hasta para hablar, así que renuncié al intento. Aparte el cincuenta por ciento de los milagreros eran perseguidos y el otro cincuenta se llenaba de oro y se iba de Europa, meca de todos los inventos que valían la pena. Me uní por un tiempo a una de las sectas de por ahí en ese entonces, la juventud surrealista, pero me echaron porque di un discurso maravilloso que decía que todo estaba ya inventado y que para qué. Los jóvenes surrealistas eran unos muchachos muy saludables que querían primero que nada, fundar la historia, hacerlo con un evento, luces, prostitutas, comida gratis, invitar estrellas de cine. El problema era que también hacían arte, dentro de una tradición demasiado vieja para esa gran época de cambios donde no sucedía nada porque era el principio de los tiempos y los surrealistas todavía tenían herencia de los tigres de donde nace el hombre.Adán no soportaba a nadie, y él mismo era un idiota, que se pasaba en un taller mecánico inventando la máquina del tiempo, y que creía haberla inventado. Entonces decidí hacerle caso y me dispuse a inventar el sombrero. En eso me ayudaron los elfos que hubieron, que eran muy expertos en inventar el sombrero y cosas por el estilo, como la pipa. No tuvo mucho horizonte nuestro trabajo por unos meses. Hasta que uno de los elfos vino con imitaciones de cabeza humana y varias cosas que abundaban en el principio de los tiempos, como cocos y hojas de plátano que todos teníamos en el pantalón para dar ilusión de que éramos sexuados, cuando en realidad no lo éramos, porque el sexo se inventó mucho después y fue un gran creativo publicitario que también inventó la pizza y los hijos de puta. Todo estaba siendo inventado por ese entonces, y siempre repetíamos que nada más podía ser inventado y ahí aparecía, Gómez, con una hamaca paraguaya, Jorge con el horno de hacer pizza y galletitas, todos los días alguien con algo por el estilo. Un pariente mío llegó un día con un manuscrito y dijo que había inventado la literatura vulgar, a lo que todos nos dimos al camino de la literatura, pero con menos publicidad y suerte, porque él había escrito estupideces, pero era difícil aún que alguien se decidiera a hacerlo, mientras que después pasábamos todos las tardes con un cuaderno y cara de medianamente inteligentes, pretendiendo no saber que estábamos escribiendo estupideces y mal escritas y llenas de pretensiones. Entonces Adán un día me dijo, ahora yo te pregunto algo y hacés como que soy muy ingenuo y ya sabés todo lo que puedo estar pensando y cosas así. Y empezamos a jugar cada vez más a eso. Nunca pudimos creer que lo que escribíamos era literatura, pero al menos sí creíamos que teníamos una misión y que tendríamos algún éxito.Un día, iba yo caminando y dije, invento el sombrero. Fui y lo inventé. Era un sombrero de agricultor mexicano el primer prototipo, entonces lo modifiqué un poco para lograr un sombrero completamente occidental y para que no sospecharan que si conquistaban América se iban a dar cuanta de que estábamos llenos de oro y para qué. Estuve un tiempo vendiendo sombreros en la puerta de un estadio de toros o leones o algunos eventos como la presentación en sociedad de las ciencias históricas. Hice bastante plata como para irme a la India y comprar en una oferta un título nobiliario francés que me robaron en el viaje a Francia. Pero cuando llegué a Francia me recibieron hombres de sombrero idéntico al que inventé. Se presentaron y me dijeron que el rey no quería ni verme en figurita, pero que el gobierno democrático me invitaba a comer gratis en un comedor estatal por ser yo un escritor de renombre. A lo que les dije que era un pésimo escritor del principio de los tiempos y que había inventado el sombrero. A lo que me respondieron que tendrían que internarme. Pero les dije que era amigo de aquél Jesucristo que había dado el golpe de estado en 1768. Entonces me invitaron a tomar champaña en un cabaret del zapato de una hermosa dama que solo bailaba y no vendía su cuerpo más que bailando horriblemente en ese cabaret y tomando copas que le pagaba yo con mis ahorros de sombrerero. Pero no te digo que me reconoció de América del sur, de una playa que jugábamos cuando éramos chicos y después nos íbamos a ver los dibujitos a mi casa y ella me contó que las nenas no tienen pito y etc. Entonces, antes de que se diera la conquista de América, nos hicimos un gesto que quería decir callate o te rompo todo, por el oro de América del Sur. Y nos fuimos como pudimos de ese cabaret corriendo hasta el tercer mundo, donde encontramos la playa y faltaba poco para la hora de los dibujitos y la merienda que nos servía mi abuela. Y justo dieron un capítulo de Gadget que se iba a Francia y hablaba con el inventor del sombrero heleno-occidental, un escritor de la época de Adán y Jesucristo. Y no pude más que sonreír con picardía mientras mi amiga se dedicaba a la actuación profesional y maduraba y terminaba teniendo hijos y más cosas pero todo en América, para ser más exactos en el barrio la comercial, que tenía que caminar yo qué se cuánto para ir a la playa. Pero mientras yo miraba el inspector Gadget, mi compañera se escurría, escapándose de mi hermoso sincretismo infantil perpetuo.
Santiago Márquez
vía LAS ELECCIONES AFECTIVAS / LAS AFINIDADES ELECTIVAS de Alex Piperno el 5/05/09
.Acupuntura para señoritasEn el tiempo se recortan amatistas como torbellinos de carne cuando mi ojo estaba sereno como camarón. Esto, a la velocidad de la luz, que apacigua un otoño mostrando los tímpanos del naufragio. Con la posibilidad de viajar al futuro, aunque lo conozca como un cazador conoce a su perro, que se llama estrella. Redundo en masticar la posibilidad de extinguirme y el trueno es doble, porque depara los pormenores de un incesto insensato. Como un paracaídas de luz viscosa, reclamando mi sinceridad de toro. Los cantares al bienestar de mi patria, el leprosario, deleitan a los trenes. Hueso de mi planeta, carcomido por las palabras dulces de los dueños de la isla. Y me remonto más allá, al tiempo en que los violines de mi pelo lloraban por verte llorar, cándida anciana que recorres con un dedo la página del mañana. Tiro un ladrillo de viento a tus ojos y espero que lo digieras con la velocidad de los jinetes. Mi dolor es un casco de varios despertares acumulados. Y sos una tibieza acompañante de mis pasos. La llaga se materializa en tus incendios, flotamos como campanadas, existen las tinieblas, o son pequeños tesoros marchitos. Ya hemos hablado de repetir nuestros rostros en carteles invisibles y duros como madera DE CERDO. Hoy decido corromperte y a todos tus mechones de organización. No me resulta un gesto hábil el de profanador. Somos el destino del hombre. Mi cultura es el fuego de esta era. Y aun así soy poco interesante, necio, engreído. Una lluvia de acero puede aplacar mi sed de volverme un latido. Mi sed de llenar el mundo de clones de mis gustos y gestos. Mi ser de ser consultado por las parcas. No creo que el rayo me quiebre antes de haber cantado.Acupuntura para mascotasEste tiempo ciego que yace en mi mano, despeina el silencio que me acompaña desde nacido. Las piezas de esta solemnidad van calladas por un muro de demandas. Mis pasos envuelven la cera de todo lo que he sentido. Y el eco de cada mirada perdida es un búho de metal que me acompaña. Recuerdo la eternidad como solo se puede amar a un hijo. El pasto de la incertidumbre se deshoja en un mediodía que me dará vida. Nazco. Por suerte me desplomo en el centro inhumano de la virgen, que brilla azul gracias a un nuevo orgasmo celeste… Cuando mis dedos se enternezcan en debilidad y el aire ya no vuelva a mis pulmones, desearé estar aquí, escribiendo esto.Cardenal rengo frente a máquina de escribir con copa en la manoEl nombre de un suburbio-margen-icono-del-miedo, es el pesar más corto que entra por mi esófago y me dice hoy claustrofobia mañana personas desnudas, auge de papel virgen. Pierde su prestigio, rotos sus tal vez últimos ojos, no esperará ya a que lo llamen necio, se lanza como una flema llena de aires a la indiferencia, a ignorar su condición de islote de otra era en esta, de niña con vestido del novecientos en el veintidós, y que los ojos de todos estos ojos con luces no le hacen llanto ni ampolla.sitio web:http://www.monopatinrojo.blogspot.com/http://www.airesrompidos.blogspot.com/http://www.amercutes.blogspot.com/
Trece
vía Chimenea Chip de Gonzalo Ledesma Patulè el 2/06/09
mi Chico Berreta y mis Paraputaspara ser tu S Fedro FCy trecey negarte esfínterese interésme voy con tu amigoBeing tu cristoPopa RomanaTu alphaTu mega prohibidaPor falta de DSL o de RRdios dios dios dios diostoda tu literatura de género oraltodo el simulacro libertinoque repetirán los hijos de cada uno que nos presentemos en la feria de Tristán Narvaja
E L S U E Ñ O D E L B L O G P R O P I O
vía P R O T E Í N A de Subalegoria el 5/05/09

ProfeTDOMOLouX
Mi primer blog_ Walter Reich
fue manual. Astillas mudas de tu resurrección Me verás emularme en código Púlvo Convertible a jeringa del MIEDO
Los perros digitales me comieron la bolsita de la merienda en un menstruo de ocasiones. (la oscura ruina de KK//(oW#VKV) desde donde plazco reclinado un símil esférico de tu Nombre (Shimm PAX)
Fotos lo resumen. "un hambre de espanto regula el plasma de la bienaventuranza”
Anulo tu voz con cintas de cuero virtuales
Y en mi blog primero destella la tortura que suelo regalarte Decido hurgarte Dime las cosas más vegetales quella noche Amors Vitae
Mientras el día renueva su bloque de mielina e la isla es un KROMO infestado de genimalidad (las romanas desechan mi silencio un cofre de espasmo suicida)
El pollo laico de Kris lo enuncia en un desesperante ritmo parálisis transgénica Gimes la flexibilidad de mi Note Aúr El mundo declama mi aurora en tu muerte diaria
Dode ha plain first blog is tha image o GODeSS First blog is pasion los vientos regurgitan mi prenda de roer cuando lo intento, archivar tu cosmos en mi mano/ el Sueño muere por la barba definitiva y digital de Matter Plaxex 17473 Este es un simulacro cuando un MUTE-2-far “...SER Dios...”
Mahatma Rapeanazi respira profundamente la calma de nuestra perdición maldiciones minúsculas en tu interrogancia
Blog volcánico que orina el anverso del entretenimiento en esta nubre cálido
Volveré vuelto pomo
En las tachas de una parásita legumbre
Al sisto de la plaxa reina mantas de sentido detienen la gesta iconolásica de mi Ser (2) Mean ANNE-73
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Tacitas

Estos bombones de la alfarería forman parte de la colección privada Dodo

Colelelé

Almíbar tiene la panza llena de papelitos, no cabe duda

Este es un poema que escribi para un parcial del Bocha Benavides a propósito de este boxeador

MI CONDICIÓN DE POETA

me propongo escribir un poema sobre Carver

agarro una lapicera

apoyo mis pies descalzos en la mesa

y me recuesto en el sillón con un bloc

después de dos minutos de vacío

suena el teléfono

y no lo atiendo pero, irritado, decido dar un paseo

camino por la vereda con el olor podrido

de las flores de las tipas

y sigo andando con la eterna sensación de haber perdido algo

al llegar al parque no encuentro nada mejor

que sentarme y prender un faso

me quedo pensando y mirando la nada

que se esconde detrás de todo

cuando por fin resuelvo escribir un poema

y me doy cuenta que no tengo lapicera

y no se si alegrarme o lamentarme

de no haber podido escribir sobre todo lo que vi y que pensé

y que ya no me acuerdo

sobre el vecino leyendo el diario en su auto

o alguna mujer hermosa que no me miró

o de lo que hablé con un borracho

o las risas que emitían los árboles

y tener que contentarme con escribir este maldito poema

ahora en casa

sobre todo lo que se pierde

y sobre esa sensación que persiste siempre

de haber dejado olvidado algo

fundamental

desde el principio de todas las cosas

Carver, visita

Vino Carver anoche a casa, me boxeó, yo estaba fumando en el balcón, tomando mate. Hacía horas que pensaba en algo que me hacía doler la cabeza, empecé a escribir esto en realidad porque me hace doler la cabeza ahora saber qué era lo que quería pensar. Había una premisa, como el autor de un libro o el nombre de algún otro. Le fui a llevar un mate a mi primo, que odia todo lo que tenga que ver con algo que me interese a mí (él es escritor, no soporta que toque la armónica), y cuando llego de nuevo a mi cuarto estaba Carver, como pudo haber sido cualquier otro. No solo escritor, pudo haber sido un cineasta o un músico, ni siquiera eso, pudo ser un amigo o mi padre, o dios o mi abuela, o el vecino de al lado, o cualquier ser humano, o un perro o quien sea. Es más, no aportaba nada el que fuera Carver en lugar de cualquier otra persona, ni siquiera hablamos de literatura, si lo hubiésemos hecho me habría hecho hacerme pedazos contra las paredes deshechas de esperar y recibir velozmente a mi cara. Por todas las paredes de mi cuarto pintado de rojo, mi cara roja, como la de un chancho dormido. Solamente me boxeó, un poco así nomás, quedé todo roto y todavía no dormí, desde ayer que estoy leyendo todos sus libros, que nunca había ni oído mencionar.
Creo que si se da la discusión sobre los puntos en común entre la obra y el autor, o el hombre y el artista o esas cosas, creo que es más jodido aparecer después de muerto por arte de magia en un cuarto rojo y pegarle a alguien que escribirun par de libros.

Aquí, por única vez más

Volvimos, porque estábamos doliéndonos la cara de no existir, es sabido queeste blog nunca fue visitado, es parte de la reputación que nos acompaña, volvimos de la mano del libro esférico, un tipo que toleramos, pero que jamás podríamos querer, a los que no nos conocen, buen día y eso y van a saber pronto porqué el libro se convenció de que era un idiota, buenas noches.

Ha caído jabón líquido de pascuA

Volver a vos
Cuando partiste el ala norte creíste haber salido de cerca, pero llegaste lejos entre tus racimos y a mis líneas bilingües
La garganta más insolente reforma lo que te quise dar, estabas hecha perdón entre unos búfalos amarronados por el hastío. Tu copa está reinando el péndulo de ayer, no nos darías nada, dijimos, pero estabas insomníaca de reverberar en todas las grietas de mi llanto fucsia. El mono se partió los dientes y no esperó a saber quién fuimos, tu colección de mis garras de no morder te hizo ver la recaída, insípida esta tarde.
Los brillos de una avispa son los resplandores que conocen, querrías. Una manta gris es el tapete cósmico si ponemos uno o dos barcos, pájaros, peces, lo que tengas, mientras que sea de copas. Casín, sabemos desde donde y no queremos ser numerados, no por hoy. Isla, llevate el que prefieras, cada resumen del mundo tiene su recaída en lo que sienta el niño del maíz. No por eso paremos nuestro llanto.

Santidad de la cantora
Reacio a tus lamentos, grita
Expertos roban, la ignacia doña
Cruz
Alma convierte pizca en punto
Vamos inciertos
Comamos nuestro consuelo
Aureaba la llamaron respondió.

Los pequeños recibos de tendrías que chamuscar espectro
La ubre favorita de Juan Carlos se despertó de una siesta con jaguares y lechones que leían la biblia escrita con remolacha. Hoy era todo carta y ser danos la junta de refuerzo celestial que impregna nuestro iluso postre con hermosas rocas. Las rocas están mareadas, la ubre sucumbió en el pecho de un jaguar que la esperaba con su sombrero de copa animalista. Hubo una reunión de clérigos mordillos en la puerta de nuestro postre infinitesimal. Cada uno resolvió parecerse a todos, pero la biblia estaba en egipcio, che la cagamos, una verdadera maestra no chilla cuando llega la hora de volver del recreo. Tus zapatos, gritan. Y ven que estás más linda que los cisnes de terrajería suprema.